MANUELITA, LA TORTUGA (María Elena Walsh)

Manuelita vivía en Pehuajó
pero un día se marcó.
Nadie supo bien por qué
a París ella se fue
un poquito caminando
y otro poquitito a pie.

Manuelita, Manuelita,
Manuelita dónde vas
con tu traje de malaquita
y tu paso tan audaz.

Manuelita una vez se enamoró
de un tortugo que pasó.
Dijo: ¿Qué podré yo hacer?
Vieja no me va a querer,
en Europa y con paciencia
me podrán embellecer.

En la tintorería de París
la pintaron con barniz.
La plancharon en francés
del derecho y del revés.

Le pusieron peluquita
y botines en los pies.
Tantos años tardó en cruzar
el mar que allí se volvió a arrugar
y por eso regresó vieja como se marchó
a buscar a su tortugo que la espera en Pehuajó.

CON LA PRIMAVERA (José Martí)

Con la primavera 
Viene la canción, 
La tristeza dulce 
Y el galante amor. 

Con la primavera 
Viene una ansiedad 
De pájaro preso 
Que quiere volar. 

No hay cetro más noble 
Que el de padecer: 
Sólo un rey existe: 
El muerto es el rey.

VUELVO AL COLE (Estrella Montenegro)

Vuelvo al cole

me levantaré temprano

ya se terminó el verano.

Vuelvo al cole

a mis compis y mis profes

¡voy a ver!

otra vez un nuevo curso

y mil cosas aprender.

Vuelvo al cole

allí estudio

allí juego

y tengo amigos también.

Vuelvo al cole

y cuando sea grande diré

¡qué contento regresé!.

EL CAIMÁN (Andrés Eloy Blanco)

Es el Capitán del Río;
viejo zorro dormilón, viejo Neptuno,
con ese dolor de eternidad
de los que se salvaron del Diluvio

En la playa candorosa
alza su boca abierta el Capitán del Río
como si fuera echando hacia los cielos
las almas de los que se ha comido.

Viejo zorro, compadre del filósofo,
¡sospechoso, como el lomo de un libro...!

EN MEDIO DEL PUERTO (Antonio García Teijeiro)

En medio del puerto,

con velas y flores, 

navega un velero

de muchos colores. 

Diviso a una niña

sentada en la popa: 

su cara es de lino,

de fresa, su boca.

Por más que la miro,

y sigo mirando,

no sé si sus ojos

son verdes o pardos. 

En medio del puerto,

con velas y flores,

se aleja un velero

de muchos colores.

POEMA DE LA ELE (Emilio Ballagas)

Tierno glú-glú de la ele,
Ele espiral del glú-glú.
En glorígloro aletear:
Palma, clarín, ola, abril…

Tierno la-le-li-lo-lú,
Verde tierno, glorimar…
Ukelele…
balalaika…

En glorígloro aletear, libre, suelto, saltarín,
¡tierno glú-glú de la ele!

LAS MARGARITAS (Estrella Montenegro)

Las margaritas tienen…

la carita como un sol

petalitos en diadema

blancos como si fueran nubes.

Su carita chica

carita de margarita.

Siguen pintando…

de amarillo el verde

y ni coloradas se ponen

si el sol se duerme.

Lucen airosas al borde

de los trigales

mientras las espigas

danzan…

como si fueran mares.

Las margaritas saben

que no están hechas

para danzar.

Saben…

que son chispitas de alegría

en los prados

si te da por pasear.

El viento en la isla (Pablo Neruda)

El viento es un caballo: 
óyelo cómo corre 
por el mar, por el cielo. 

Quiere llevarme: escucha 
cómo recorre el mundo 
para llevarme lejos. 

Escóndeme en tus brazos 
por esta noche sola, 
mientras la lluvia rompe 
contra el mar y la tierra 
su boca innumerable. 

Escucha como el viento 
me llama galopando 
para llevarme lejos. 

FÁBULA DE LA PARRA BOHEMIA Arturo Corcuera)

Hipa, canta,
se tamabalea
la parra.

Bebe su propio aroma
y se embriaga.

!Qué locuaz y bullanguera
tocando la guitarra,
abriendo otra botella
la parra!

LAS ESTRELLAS (Edith Sodergran)

Cuando la noche llega,
estoy en la escalera y escucho,
en el jardín las estrellas enjambran
y yo me hallo en la oscuridad.
Escucha, una estrella cayó resonando!
No vayas con los pies desnudos por la yerba,
mi jardin está lleno de fragmentos de estrella.

LAS HADAS VAN DE PASEO (Hersilia Ramos de Argote)

Hoy las hermanitas están muy contentas porque se dirigen a una hermosa fiesta.

Visten unas lindas falditas pintadas, pero a ó le queda muy, muy ajustada.

En cambio, se ha puesto un gorro de plumas con un penachito de brillante espuma.

Y cuando felices por la callen pasan, la gente murmura: Qué lindas las hadas!

GACELA DEL AMOR CON CIEN AÑOS (Federico García Lorca)

Suben por la calle
los cuatro galanes.

Ay, ay, ay, ay.

Por la calle abajo
van los tres galanes.

Ay, ay, ay.

Se ciñen el talle
esos dos galanes.

Ay, ay.

¡Cómo vuelve el rostro
un galán y el aire!

Ay.

Por los arrayanes
se pasea nadie.

EL INDIO Y EL VIOLÍN (Pablo Antonio Cuadra)

Cuando Mondoy toca el violín
las nubes de diciembre se desmenuzan en plumas
y al Este cruzan seres celestes en bandos de Calandrias
de Paujiles de Jilgueros de Zorzales.
Mondoy cierra los ojos y ladea la cabeza como los ciegos
porque la música es una ceguera dulce
una laguna de aguas azules.
Por su escala
bajan la siete muchachas, las madrugadoras
a recoger en su red el lucero matutino
—coletea entre los juncos en el agua orillera—
y Tonantzin lo toma de las agallas y lo ilumina el alba.

El aliento de Tonantzin es el país ilimitado
donde aletea el violín de Mondoy y gira
volátil con un plumaje de palabras secretas. He oído
cánticos en las cerámicas chorotegas
–ocarinas lunares de vientos lentos que levantan
olas en la laguna como escamas de peces—
pero no esta lluvia, no esta ternura cuando
Mondoy toca el violín y llueve
en Diorimo, en Diriá, en Dirita, en Nindirí.
(¿Acaso no has tenido en el pecho, empapándote
en música, el rostro de una mujer que llora?)

Volverá, tal vez, Agosto, el opresor
azuzando sus perros de fuego en la canícula.
Husmean los caminos del sueño. Saben
que la libertad es un vuelo. O un pensar.
O un cantar cuando Mondoy toca el violín.
Pero nada muere. En el aire
hemos sembrado nuestras estrellas y podemos
levantar el pensamiento y sostenerlo
sobre el puro azul. Mondoy
traza una cruz de música en la constelación
del Sur. Mondoy toca el violín
y nuestros pueblos indios peregrinan
al lugar de la promesa.
Una línea blanca marca el borde tiernísimo del horizonte.
Es la hora en que bajan las siete muchachas
—las soñadoras—con sus sábanas blancas
a recoger el lucero vespertino
y Tonantzin lo toma entre sus brazos
y escuchamos el llanto de un niño
cuando Mondoy toca el violín.

AL PIE DESDE SU NIÑO (Pablo Neruda)

 El pie del niño aún no sabe que es pie,y quiere ser mariposa o manzana.

Pero luego los vidrios y las piedras,
las calles, las escaleras,
y los caminos de la tierra dura
van enseñando al pie que no puede volar,
que no puede ser fruto redondo en una rama.
El pie del niño entonces
fue derrotado, cayó
en la batalla,
fue prisionero,
condenado a vivir en un zapato.

Poco a poco sin luz
fue conociendo el mundo a su manera,
sin conocer el otro pie, encerrado,
explorando la vida como un ciego.

Aquellas suaves uñas
de cuarzo, de racimo,
se endurecieron, se mudaron
en opaca substancia, en cuerno duro,
y los pequeños pétalos del niño
se aplastaron, se desequilibraron,
tomaron formas de reptil sin ojos,
cabezas triangulares de gusano.
Y luego encallecieron,
se cubrieron
con mínimos volcanes de la muerte,
inaceptables endurecimientos.

Pero este ciego anduvo
sin tregua, sin parar
hora tras hora,
el pie y el otro pie,
ahora de hombre
o de mujer,
arriba,
abajo,
por los campos, las minas,
los almacenes y los ministerios,
atrás,
afuera, adentro,
adelante,
este pie trabajó con su zapato,
apenas tuvo tiempo
de estar desnudo en el amor o el sueño,
caminó, caminaron
hasta que el hombre entero se detuvo.

Y entonces a la tierra
bajó y no supo nada,
porque allí todo y todo estaba oscuro,
no supo que había dejado de ser pie,
si lo enterraban para que volara
o para que pudiera
ser manzana.

CANCIÓN TONTA (Federico García Lorca)

Mamá, 

yo quiero ser de plata. 

Hijo, 

tendrás mucho frío. 

Mamá. 

Yo quiero ser de agua. 

Hijo, 

tendrás mucho frío. 

Mamá. 

Bórdarme en tu almohada. 

¡Eso sí! 

                                                                    ¡Ahora mismo!

ODA A LA ABEJA (Pablo Neruda)

MULTITUD de la abeja!
Entra y sale
del carmín, del azul,
del amarillo,
de la más suave
suavidad del mundo:
entra en
una corola
precipitadamente,
por negocios,
sale
con traje de oro
y cantidad de botas
amarillas.
Perfecta
desde la cintura,
el abdomen rayado
por barrotes oscuros,
la cabecita
siempre
preocupada
y las
alas
recién hechas de agua:
entra
por todas las ventanas olorosas,
abre
las puertas de la seda,
penetra por los tálamos
del amor más fragante,
tropieza
con
una
gota
de rocío
como con un diamante
y de todas las casas
que visita
saca
miel
misteriosa,
rica y pesada
miel, espeso aroma,
líquida luz que cae en goterones
hasta que a su
palacio
colectivo
regresa
y en las góticas almenas
deposita
el producto
de la flor y del vuelo,
el sol nupcial seráfico y secreto!
Multitud de la abeja!
Elevación
sagrada
de la unidad,
colegio
palpitante!
Zumban
sonoros
números
que trabajan
el néctar,
pasan
veloces
gotas
de ambrosía:
es la siesta
del verano en las verdes
soledades
de Osorno. Arriba
el sol clava sus lanzas
en la nieve,
relumbran los volcanes,
ancha
como
los mares
es la tierra,
azul es el espacio,
pero
hay algo
que tiembla, es
el quemante
corazón
del verano,
el corazón de miel
multiplicado,
la rumorosa
abeja,
el crepitante
panal
de vuelo y oro!
Abejas,
trabajadoras puras,
ojivales
obreras,
finas, relampagueantes
proletarias,
perfectas,
temerarias milicias
que en el combate atacan
con aguijón suicida,
zumbad,
zumbad sobre
los dones de la tierra,
familia de oro,
multitud del viento,
sacudid el incendio
de las flores,
la sed de los estambres,
el agudo
hilo
de olor
que reúne los días,
y propagad
la miel
sobrepasando
los continentes húmedos, las islas
más lejanas del cielo
del Oeste.
Sí:
que la cera levante
estatuas verdes,
la miel
derrame
lenguas
infinitas,
y el océano sea
una
colmena,
la tierra
torre y túníca
de flores,
y el mundo
una cascada,
cabellera,
crecimiento
incesante
de panales!